... مرة واحد اهبل

صديقتي بحميمية، أو هذا ما يحلو لي تصوره، محادثاتنا سريعة خفيفة، و احياناً ما تعرج للتفاصيل و الحكايات القديمة. الحب القديم مازال يلقي بظلاله فوق حياتها. حب قديم يرقص كطيف مغوي هنا و هناك. روحها تعبة بكل ما يرفض الموت في عناد: الذكريات. الكلام المباح. اللمسات و الدموع و نظرات الاعين

قالت لي أن كلامي يضحكها، لم الومها. كنت احاول أن اجعلها تتحدي كل شيء من اجل ذلك الحب. حكيمة حكمة قاتلة. تري الليل يلوح في النهار. تحسب الفشل النائم بين احضان السعادة و لو بعد حين. كانت تضحك--ربما بمرارة--علي حماسي الاحمق. قلت لها انني افهم ما تقصده. انا شخص يصفني الناس في كثير من المواقف بالعقلانية. هذه العقلانية البغيضة تجعلني اضحك إذا ما تذكرت كلماتي المليئة بحماس ساذج لها. ربما، ربما، كنت اعكس مشكلتي عليها. اقول ربما، و ربما لا. لأن هناك من يعرفونني جيدًا يصفونني ايضًا بالجنون

نصيحتي لها ربما تكون صعبة، أو ربما هي مستحيلة، و بالتأكيد هربت من ادبيات رومانسية ما تزال تطبق علي مكان غائر في روحي، و لكنني لم افقد ابدًا الأمل في أن تتحرر الكلمات المسجونة في الكتب من رتابتها. أن تطير العصافير بالبهجة التي نتخيلها. أن تكون الاحلام البعيدة حقيقة مكسوة بالعرق من اجل احلام اجمل و ابعد. لم افقد الامل ابدًا في أن تجد صديقتي العزيزة، يومًا مًا، فارسها الذي كانت تريد